Lui

La main du peintre étale les cris du mur froid. Appel. Main tendue vers Lui. Nuit et prières. La porte de l'atelier ouverte vers les étoiles. L'arbre silencieux dans ses feuilles. Oiseaux absents. Le peintre pleure dans l'ombre de ses repentirs. Le regard perdu, il Le cherche. Bleu de chaux tombe dans son Âme. Il éclaire son Visage. Mains du peintre guidées. Magies tempérées. L'homme dans l'arbre L'a vu. François aussi. Ses mains s'ouvrent vers les oiseaux, chemins aérés de parfums inconnus, sauveurs. Lieux réinventés. Là. Lui. Partout Il est, dans la ligne, dans la couleur. Bleue de Lui. Nul mirage. Tangible dans ce bleu fait de pierres de craies de sables d'eaux. Le peintre plongé dans le mur frais. Pas de lamentations. Simplement joie, enfants, oiseaux autour de Lui.

Giotto di Bondone - Entrée du Christ à Jérusalem - vers 1304