Judas

« L'un de vous me livrera ». Jésus trempe une mie blanche de vin aigre. Son regard se tourne vers Judas. Dans le silence des visages, sa main, sa mie, près de la bouche de Judas. Ses lèvres tremblantes, il goûte. « Ceci est mon corps ». Les yeux fermés, la nuit tombe sur lui. Dans l'ombre, Judas souffre. Il sort aussitôt, le ciel étoilé. Un oiseau bat de l'aile sur une branche d'olivier. Depuis longtemps. Judas tourmenté traverse collines et vallées. De rares vents soufflent autour de lui. Il court bousculé par le souffle glacial. Des éclairs surgissent sur des champs de terre bleuie. Partout des branches de bois brûlées, des ailes d'oiseaux arrachées, des cris d'animaux à l'agonie. Judas sème la mort. Après maintes traversées, il se repose dans un champ de vignes. Dans le silence du paysage, une grappe nourrie de soleil près de sa bouche. Les lèvres assoiffées, Judas baise le fruit béni, savoure. « Ceci est mon sang ». Les yeux ouverts, le ciel tombe sur lui. La grappe dans ses mains, écrasée. Meurtrie. Judas a vu. Pris de remords, il court. Sa main. Ses lèvres. Son visage. Loin de Lui. Ses cheveux. Ses pieds. Son corps. L'oublier. Judas voit un arbre. Une branche. Une corde. Le dernier paysage. La dernière brume. Fièvre de Dieu. Judas quelque part vers la terre promise...



Franck Longelin - Conversation - 2005